Mi abuelo dice
la cama tira cuando andan problemas
desandando problemáticas profundas
sumo yo
que otros tiempos hurgan en otros espacios..
Los tiempos del vacío atiborrado
de fluidos incorpóreos y ayeres idos
ven a la distacia sus fugacidades
redundando, vacuos
pero cotidianamente harta flemáticos;
y el tremendo espacio de este tiempo
pleno otoño en eternos veranos
(que hoy)
discurriendo entre sábanas blancas
fue niñez marrana..
Tanto sitio en aquel otro tiempo muerto
tantas naderías repletan
la vacuidad insuperable de la historia
ya nuevos niños mostrando la lengua
ante nuevas arrugas y fronteras cíclicas;
allí las horas se ven lejanas
no se recuerda bien cada detalle
sí se discurre en infinitos detalles
de fibras ópticas
de pupilas con esfuerzo alivianando al día..
Más, todos seremos viejos alguna vez
algo debe andar pasando en la adultez
quizás también falten almohadas
descalzarse de colores
bien se sabe de equilibrios;
y el sueño será siempre aquella interna sinfonía
(hordas de inconciencia)
y el tiempo, así, un miedo desconocido...