De la altitud rocosa de una cresta,
cual besa el cielo desde la montaña:
su sudor; una mota de arena,
que abraza la ventisca de una playa;
después de recorrer; laderas y planicies,
afluentes y cultivos, hielos, lagos y rieras;
sobre una intermitente duna,
de la costa, una lengua,
posa sus ideales; encantada descubre
el sabor del salitre sereno y
marítimo.
Una mota de fina, de diminuta arena,
antes parte; de roca fuerte y gruesa,
de porte inamovible, y de robusta esencia,
que prendía el inmenso ojo del cielo
y ahora recostada, en la ondulada playa,
de la mano del mar; palpa constelaciones,
besando en la ribera la noche estrellada.
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De las entrañas hinchadas de nubes:
palabras, por el viento deletreadas;
escondidos mensajes en líquidas luces,
la continua expresión maternal de las ubres,
de millares de gotas esparcidas de agua.
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Desde elegantes cigüeñas,
envueltas en hatillos;
las delicadas dádivas,
fuertemente, en sus picos, agarradas:
nuevos ojos para el río:
pedrerías preciosas
por el sendero aportadas.
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Se eleva un árbol crecido,
se eleva con sumo fulgor,
aproximándonos frutal prodigio,
los reflejos que sacian a este ser como vivo,
tonos intensos que con voz reclaman,
matices primorosos para el alba;
personajes sedientos de observación.
Nuevos brazos para el campo:
Compás de hojas que riegan con su danza,
que rotas, deshaciéndose otoñales,
fecundan entre arrugas, la tierra con su manto.
Los bancales y el bosque, tornándose virtuosos
orquestan sus frutales; manzanos y perales,
arándanos y moras, y la uva, entre las parras,
cual espera; la mesa y la botella.
También llamando están; rojas granadas,
y en las débiles ramas de la higuera:
salidos ya los higos, maduras ya las brevas.
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Del invierno crujiente:
la fría y blanca estampa con la nieve.
(como sobre la mesa limpio paño)
Desde el gandul verano:
verde lechuga, tomates, calor,
y una plácida siesta con
revolcón.
Útil, todo periodo,
es musical rumor,
avivando sus ascuas
días del calendario;
como un ventilador
"Todas las estaciones que poseen los años,
otorgan el progreso llenas de buen humor.
El invierno es barbecho, él cumple necesario,
y es nuestra primavera, una hija de su flor."
318-omu G.S. (Bcn-2012)