ecos que van, zumbando en el umbral
de las cosas
un radio, que entierra abajo
cuando la tarde busca sol
y el lago se agrieta sobre el ruedo abierto
y se desahogan las hojas hundidas
y los que sueñan en su crisalida demente
tambien se abriran
sin perder el reloj de lata
al margen de las cosas, tambien los que viven
y es otro dije, por cada vez que se nace
todo se va... porque lanzamos
todo vuelve... en ecos, ecos, ecos
y en la crisalida cerrados terminamos