Quién fuera el viento...
Quién fuera el viento, sus gentiles manos
que como niños juegan con tu pelo,
el viento que es la música del cielo
y hace mirar tus pasos más livianos.
El viento que con mimos cotidianos
se ha ganado tu aliento, su consuelo,
el viento que se lleva en su pañuelo
tu perfume de eléctricos veranos.
Quién fuera el aura, la rebelde brisa
que lentamente vaga por tu espalda
y ciñe tu cintura, petulante,
o el vendaval violento que con prisa
quiere arrancarte de un tirón la falda
con el febril deseo de un amante.