Hoy pretendo ser un tipo extraño
un poeta agrio, independiente,
abúlico ser de la inmundicia
porque recojo de ella estiércol puro.
Me doy cuenta cuando te leo
y veo la roña pura hecha palabra.
Pretendes ser un gran poeta,
te cierras en la soberbia y eres un necio;
ves subir la lluvia a los espacios
las cataratas vuelven de lleno al río viejo.
Subes por los tornados con displicencia
y arrebatas de la vida la ruin desidia.
Eres un rufián, una ignominia,
proclamas la mentira en cada letra;
estoy pendiente de la próxima insolencia
del engreimiento y la inmodestia de tu calaña,
despliegas toda una sarta de petulancias
y echas los más tortuosos versos a la palestra
y lo peor es que aún hay gente que alaba esa basura.
CARLOS A. BADARACCO
30/9/12
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