**a mi abuela materna**
Ella,
hila lento con finas hebras de memoria.
Los recuerdos.
La vida.
Sus ancestros.
Guarda en sus pupilas opalinas,
Calendarios de ayeres desojados al viento.
Sus dedos de tiempo tejen,
bufandas interminables,
de sueños muertos.
En su espalda se dobla la noche
y hace hueco en su pecho
El fuelle gastado de sus pulmones,
es un lamento,
y el tictac de su existir,
se escucha lento.
Viscoso el presente se descuelga tempranero
en su memoria de hoy,
Ella habla con sus muertos.
Pergamino ajado, pura piel y hueso.