El ausente
Si no respiro y no me muevo mucho,
te haré creer que muero todavía,
que vago en la ciudad que más quería,
que pierdo el tren al pueblo en que te escucho.
Si no camino y no me ves que lucho,
te hare creer que sangro cada día,
que vencido me doy a la agonía,
que dejo atrás las tablas y el serrucho.
Que en mi cruz me quedé y que, debilucho,
te aguardo, te destejo, te hago mía
tan sólo como al último cartucho.
Quizá es verdad, amor, pero diría
que más bien es dolor que me hace ducho
en fugas, en nostalgia, en lejanía.
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07 10 12