Las mariposas negras y los pájaros de mal agüero
siempre estuvieron en lo cierto
en el desconcierto existe la certeza de tu mirada
es la locura de la locura
la pregunta
la respuesta
y la mentira
no precisamente en el orden lógico de las cosas
no precisamente en el tiempo real de la vida
a leves rasgos la vida es tan superflua
pero si no es la vida lo fundamental
de que va la lucha siempre renovada de los necios.
Las mariposas negras y los pájaros de mal agüero
siempre estuvieron en lo cierto
la lucidez de la lucidez
cuando por momentos la mirada traspasa el cristal
la pregunta
la respuesta
y la verdad que todos se rehúyen.
.
.
No existe definición de lo que somos
porque somos en esencia una especie de gusanos
porque somos a veces como lirios
o la puesta de sol en las montañas
porque hemos sido casi siempre
la plaga infecta que destruye
una especie que alimenta de si mismo.
Y a veces (por ejemlpo)
Renunciamos a la luna
cuando vemos volando luciérnagas muertas
hasta las nubes salpicamos con la culpa
de este dolor cordial que nos saluda
con un osculo de amor en la mejilla.
.
.
Hemos sido la belleza
también el rostro de la muerte
¿que somos entonces?
si ni prisma ni arcoíris
si ni fango u letrina
somos nada
somos todo.