Una voz cantaba en la mañana
era la mia.
Cascada y gastada pero cantaba.
Y me quede escuchando,
cantaba de cercanos colores.
De sensaciones dulces.
De perfumes soñados...
Sin mordazas
ni ventarrones grises.
Habia en su canto
el rumor de la ondeante pradera de trigo.
Como si fuera un coro
de voces sin mutilar.
Siempre cuando llega el dia
cuando aun no gritan las ordenes
del "sentido comun"
Hay otras voces murmurando
Ellas saben que te amo
Y yo no lo he dicho,