Mes número once del año,
peldaño de profunda alegría
para mi madre y su lego,
al recibir en este tiempo
el producto de nueve meses.
Noviembre colmado de frío,
de ese, que se lleva dentro,
y en la soledad se anhela
su encuentro.
Noviembre, cúmulo de
recuerdos de la campiña
oriental, de amores
cubiertos por un matorral,
para evitar la diáspora social.
En este mes la máquina
del tiempo invade mi mente,
trayendo hasta el presente,
las añoranzas del ayer,
los días festivos en familia,
las vacaciones del colegio,
las noches de desvelo
hasta llegar la aurora
cabalgando con recelo, la luz
del un nuevo día.
Noviembre de nuégados
cañas y tostadas, al
visitar el cementerio
para tus difuntos enflorar,
unos alegres y otros con
ganas de llorar.
Noviembre de efemérides,
de selecta colección de
amores, que ya no están,
de aquellas que un día
dijeron adiós y fue para siempre.
Noviembre, característico
por tu suave brisa fría
que surca el cuerpo de
escalofríos, justamente
esos que evoco sentado
por las tardes en la pileta,
bajo el naranjal.
Autor: Edwin Yanes
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