A Galatea...
Descansan . . . los ecos del sonido musical del viento
amarrados . . . a los cabellos atisbados de huellas
al granito de pedazos de sueños
acoplados . . . a la sonoridad del silencio
entre avistamientos de dedos
trastocando . . . el idilio de un sentimiento
en las cuerdas de la lira
permaneciendo en la trama
de ver sujetarse el mar
en la humedad de un beso...
Cual dualidad de sujetar el cielo
a un mar
amarrado
en la distancia
del horizonte
desdibujando
la sangre
coagulada
de pequeños roces anocheciendo
* con la escarlata belleza muerta
en la sonoridad
de un silencio
ultrajado
por la brisa; detalle sangre de tus labios
que se tatúan
en la densidad
de una piel
tejida de botones
-respirando el cardiograma metálico
allí cerca donde lates amada-
. . . Al tanteo sutil de...
páginas
desdobladas
al ocaso,
tan cerca
de anochecer a la noche
*y dentro de una botella anochecer a la muerte
*y dentro del vicio anochecer a la vida,
*y dentro de un cuerpo vagabundo
amanecer el amor en mariposas...
Al dancé de alas trastocando la sequedad del vacío,
llenando de llenos el deshabitado espacio
de un módulo verbal sintiendo el mar
repelerse de entre la pintura desgarrada de su pecho...
(Y me conmueve las hojas de poemas fallecidos en el tiempo,
como conmoverte descender de una estrella
abriendo el derecho de agonizar la paz
amarrando el olvido en el cristal de la mejilla
desde los trenes borrándose en el horizonte
y las aves tatuándose en la mirada frágil,
tan mía, como presente
tan mía como...
-ausente-)
... De mariposas cardíacas al mar húmedo;
descosiéndose ventanas
entre clavijas óseas
-liberando toxinas-
a un cielo liberando sudor
de entre los cabellos líquidos
de entre aves libidas-
-surcando la sonoridad-
de un oxigeno interno
más allá
del músculo febril
*de la sanguínea forma
*de la luz y la humedad
*de dibujar el cielo atrapado a un orgasmo espacial
ya cuando laten
latidos
metálicos
en la comunidad
de complementarse
el amor entre hiperbatones
desenredando el pleonasmo
de mi locura inserta
en la inserción arte del pecho amor creado...
Jhoel Pharra...
El tiempo es relativo.
Y la ciudad es perseguida por el tiempo-espacial...