Coleópteros
Qué serie de coleópteros me habita,
unos con versos al cielo y la nada,
otro con fieros ojos en la amada
que allá lejos del parque los visita.
Unos como rufianes de levita,
otros como tahúres de embajada,
siniestros, increíbles y en picada,
como una helada flor de estalactita.
Unos como el amor, ese que grita
porque a otros se encontró sobre la almohada,
pero calló esa vez de doble cita.
Y uno por fin que esquiva mi mirada,
ese soy yo, le digo, y su infinita
pena me lo confirma en tal manada.
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