Bóvedas de pan azul
Tras las viviendas azoradas del tiempo y los delfines,
el cielo apareció entre los sargazos de la calle,
entraba por los rictus de los ocultos contertulios,
rodaba por la piel de las arañas de sus lutos
y en el patrón de sus tristezas les destina un epitafio,
no mejor ni peor que los votos de unos falsos novios.
Encierra una verdad el pantalón de los amantes,
la cuerda del cordel, las intenciones de la espuma,
el viejo cigarrillo que la tarde se fumó sobre las olas
y el parangón del miedo entre las redes de los árboles oscuros.
Una piedad nos dan los ríos con su ofrenda incontenible,
con el rumor de tanta piedra en sus arterias azuladas
y el paso de los peces que no despiertan sino cielo adentro,
confusos en un rol de mandatarios de la suerte,
de obispos del coral, de patrimonio de unas pobres redes.
En fiestas de salón se comentaron sus alcances,
el mar, el poderoso padre y padrastro de los roqueríos,
del albatros, yate de oro, de la gaviota parlanchina
como la lluvia sobre el zinc del viento y la tristeza,
del triste batallón de los cangrejos sublunares
y ahítos del dolor de una coraza de cadenas,
el mar, les digo al fin, dejó su esquina transparente
y tierra adentro alzó sus banderolas y sirenas,
sus algas, sus monstruos abisales
y al fin la caracola que la eternidad en él custodia.
No hay tiempo, no hay verdad en sus talones,
tan sólo la ciudad que se bañó de su entusiasmo,
los niños que se ahogaron sin comprender su aire salobre,
ese que líquido y oscuro los insufló de vida eterna,
de luz alrededor de sus pupilas anegadas.
No hay manos, no hay bondad en esa espuma hecha de nieve,
de luna, de cristales amasados por las olas,
y en tierra el corredor de los trabajos ya es semilla,
las palas enterradas se volverán árbol un día
y surcos y estación de florestas y frutales.
Los que soñaron otra vez con las tormentas de las aguas
cual peces se marcharon, nadie sabe
desde entonces cuánto falta para el próximo naufragio.
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