"¿Vas a escribir?" ... ¡Siempre escribo! solamente que me he dejado morir en las calles de mi barrio, para enaltecer los ecos de mi muerte, y en cada pedazo de mi rostro; caer junto a la lluvia que fue desapareciendo con mis lágrimas-
"¿Dime; qué es un beso?" ... Es un fragmento de vida que dejamos para que sea olvido o recuerdo en esa inmensidad natural que llamamos a veces vida o mentira-
"y sabes lo ¿qué es olvido?" ... Olvido... es, tal vez, quizás, siempre -amnesia-
Hablante lírico.
Esto es como un desdoblamiento emocional,
sentimos creer,
y siento creer, -me crean-
lo siento así como debilidad del pasado
así como me debilitan las enfermedades
como me quema el mundo con sus gritos
y
como
me
quema
la
burbuja
de
helio
alojada
en
esa
inmensidad
que
llamamos
cielo
(Muchas veces el cielo se les da a las personas tiernas)
como también se les quita a las sombras
que tatúan miradas en la oscuridad
cuando oscila la caída del ánimo
entre cuadritos de un tablero de ajedrez
en el jaque-mate de las inseguridades.
De alguna forma hay dos polos,
uno alojado al otro extremo de los sueños
y el otro alojado al otro extremo de la realidad,
creemos sentir, lo creemos, y lo creo...!
hasta desgarrar-me la última gota de oxígeno
en el musgo que va creciendo
en mi corazón deshecho,
donde sé que he barrido más de una vez el sol
ahogado en la herida de mi lamento.
Y puedo decir, susurrar, hablar y gritar hasta sollozar
más de una palabra inválida;
y sé que caerá el mundo en mis ojos
y no habrá nadie para levantar la retina
alojada en un pretexto interno del pasado
( Ya que ha sido, asilo de mis dolores;
la tempestad del agravio del destino
desgarrado en un alarido
mortal estocada de los detalles de la vida
y con ello una muerte pequeña y simultánea) .
Se me cae la boca en la distancia de un sonido,
pareciera que ayer esta más aferrado al mañana,
se
invierte
un
beso
en
el
ahogamiento
de
la
saliva
y no trato de matarme, no trato!
pero, así lo quiere el líquido
que de a poco va estrujando
la libertad sanguínea de mi pecho.
Se me cae el cuerpo, las manos amarradas a mi cuello,
el deseo de tocar alguna vez los dedos albos del silencio
y el gozo de aferrarme a la música a coros en mi caída;
-trastocando la libertad de sentirme libre-
cuando más me aferro al claustro de la inseguridad
marcada en la mirada que he perdido en el pasado,
como aquí recordándome morir viviendo una irrealidad...
(Será que he muerto esperándome -esperando-
que las manchas divinas;
pinten de colores la esperanza
que ha caído de mi boca
y se ha desgarrado en mis dedos asesinos
untando el vuelo de un ángel
con la caída de un cuerpo)
Autor.
Deben haber muchos que tienen detalles, -como no existe la perfección de entre los vivos- [Siempre he sentido que existe la perfección de entre los muertos, por una de esas locuras de pensar que ellos siempre están detenidos en el tiempo o le ganan al tiempo castigador] deben haber muchos sujetos a detalles, de esos que se aferran más a la muerte que a la vida, como el detalle de "Alejandra" su detalle más en la muerte, con el verbo que la dejaba desnuda ante una extinción en el futuro. Muchas veces en mi juventud más jovial, leía a Poetas que por cosas de amnesia no recuerdo el nombre, pero todos ellos tenían el detalle que siendo jóvenes y no tanto habían muertos por causas de sus dedos o el verbo de sus acciones, eso me motivó a escribir, (A mí en particular me sirve como terapia) siento que estoy más aferrado a la muerte que a la vida, y redactando cada pedazo de mi vida en algo lírico, siento que cada insinuación de la muerte va quedando en la eternidad en algún poema u prosa que dejo escrito con el lirismo sanguíneo de mi existencia, surrealismo o realismo que siempre acoto en algo blanco que denuncia ser rayado, gritado y violado a letras, palabras; versos y otro sinnúmero de atrocidades poéticas, de alguna manera escribiendo o dibujando me siento libre, con la libertad de volar, y no esa que tengo en mi vida que; es tan parecida a caer, y caer, aferrada cada vez a la muerte...
"¿Qué es poesía?" ... Poesía..., es volver a vivir-