A la puerta el pan,
se quemo poco a poco,
jum...que ironia,
Los pinceles ya no imaginan
El bello rostro de una dama.
Las flores caen marchitas,
Y el jardinero pierde su riza
¿Dónde están los versos?
A los querubines ya no vemos,
A los enviados de la muerte evadimos,
El mármol fragmentado…se derrite.
¿Por qué ya no hay estrofas?
Cuando las silabas aun piden pareja,
Y las rimas risueñas piden salir,
Al padre asonante,
Y a la consonante madre.
¿Por qué los poetas han muerto?
Si cada joven tiene talento,
Si cada alma vive en corazón ajeno,
Si las rosas aun huelen a cereza,
Y los campos se bañan de rosa.
¿Por qué no poetas vivos?
Si el amor se pierde en suspiros,
Y la mujer más amarga,
Endulza sus ojos al leer un soneto.
¿Para que decir sandeces?
Si basta con cantas un romance,
O recitar Nerudas amantes.
¿Por qué poetas muertos?
Si la poesía es el lienzo del alma,
Y un viejo lápiz, la pluma encantada,
¿Por qué poetas muertos?
Si cada amante ve pegasos nadar
En lagunas celestiales, flotando
En un colorido infinito…estrellado.
¿Por qué poetas muertos?
Si la poesía vive del sentimiento,
Y el sentimiento goza del corazón,
el corazón pacta con la razón,
Y dan vida a los poetas muertos.