Hay días pienso,
que están hechos para morirse
o para llorar,
días poblados de fantasmas y ecos
en los que ando sobresaltada,
pareciéndome que el pasado va a abrir la puerta
y que hoy será ayer,
tus manos, tus ojos, tu estás conmigo,
lo que hace tan poco era tan real
y ahora tiene la misma
textura del sueño.