Antes de despertar
Poesía en estado de crisis,
detrás del ojo, de la piel, del mundo,
son tiempos de cobrar, pagar, ser utensilio
y a la hora del amigo de beber para seguir andando.
El hombre ya es la bestia cuaternaria
que ruge y se disfraza de abogado o ciego,
que sigue las consignas mientras que otros caen,
que no pregunta nada porque no se le ha ocurrido,
que sale a trabajar deseando ya no hacerlo
y escupe, monta, clama, parece indiferente,
pero se apaga al fin en el tumulto que lo absorbe.
Poesía para qué, si no se transa en euros,
si no detiene balas, si no libera al último oprimido.
Poesía para quién, si nadie lee,
el gran televisor nos va mostrando el cielo
y el cielo de verdad es otra cosa que ese plástico encendido.
Es más cierto el dolor en la pantalla,
consigue más adeptos el ruin si publicita,
pero la flor que nadie vio, esa no sé si sobrevive,
ni yo recuerdo si en verdad la vi o sólo es parte
de un estudiado efecto en mi retina y mi conciencia.
La poesía en crisis no sirve de nada,
el hombre necesita otros circuitos,
pertenecer o ser, tener o darse,
menuda ocupación nunca resuelta por la especie,
eterno lagrimón en el camastro de la duda,
mancha perenne en la costilla ya arrancada por el tiempo.
Yo salgo a caminar, debo arreglar una ventana rota
y esta noche un abrazo me espera entre esos que aún me quieren,
escriba o no sobre las cosas que nos quedan por hacer en esta tierra.
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