Cada noche
En el hogar del caos se albergaron
la nula nada y el placer del movimiento,
todo dormía sin saber que había un sueño,
todo empezó sin que supieran del comienzo.
¿Sería la rosa lo primero, o el cansancio,
como cuando tras un duro día arde un lucero,
serían olas o espirales o trompetas
como en la arena en que el naufragio crea restos
o un solo no a la luz que sempiterna
pretende recrearnos en su efecto?
Más bien era un llamado simple y dulce
al tibio lecho que dos cuerpos ya desnudos
descubren jubilosos cada noche.
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08 12 12