La perspectiva
Balaba Baudelaire entre los lobos
del lenguaje, de a poco cercenando
los colmillos del sistema, en tanto
los comunes hombres se apareaban
y sus mujeres preparaban el ajuar del hijo nuevo.
Montañas del idioma cayeron y crecieron,
hazañas del pirata que cree en su tesoro,
del loro que lo auspicia, del gran mapa
en el que es cada verdad la única brújula
imposible y memorable y licenciosa.
Y en tanto las ciudades confeccionan
nuevos bares y barrios de placer
y monumentos al patriota, el huérfano
orinó en los tres lugares como un simio
y en su propia juventud se defecó sin más que orgullo.
De nada servirá la discusión de la palabra,
el cielo silencioso se derrumba sin más claves,
las puertas simplemente permanecen entornadas.
Baudelaire muere de pena en cada bala que nos pulveriza.
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