La luna se asoma en mi fuente ciega donde los peces lloran porque los rostros no se reflejan. Y yo me lavé con sus aguas de espinas mientras mi piel se arañaba con su semilla. Y quise beber algunas gotas de gente porque la soledad cubría mi desnudez y entonces me supo a brisa del este. Cuando la lluvia cae sobre las páginas sagradas de la orilla un velo de bruma con forma de monedas se encarga de pagar las sonrisas. Entonces yo caminé sobre los ojos cerrados de sus aguas, esquivando los ataúdes para no hundirme entre los herejes que danzaban. Cuando caen de los árboles las hojas de calaveras se dibujan en la superficie el final de aquellos cuentos de la abuela. Los creyentes que han caído dentro han rejuvenecido para la muerte y su guadaña de tiempo. Mi fuente se alimenta de las montañas de la locura, más allá de donde las tijeras cada día recortan mi patria y de donde las medicinas ya no curan. Es cierto, mi fuente de gotas de lágrimas se esconde en lo más profundo de mi alma.