Jamás elegimos el destino, aún así somos artistas de nuestros propios delirios,
dibujamos cada detalle
y sentimos que es perfecto,
no nos damos cuenta
que es una mancha
que envenena los colores vivos,
y entristece la adicción de acumular errores...,
los agria como vez de tonos grises
casi al carbono de padecer la venérea ceniza
tan profunda en la sangre /en la tinta/
tan interna
que de cerca no se escuchan gritos,
sino el dolor en su acida expresión,
y posiblemente somos gotas acumulativas de tristeza
nos quebramos,
nos perdemos,
y nos vaciamos
en el inquietante dejo
de sentir que algo falta...
(Mi tono existencial evidencia in-tranquilidad)
¡Y no se me resuelven los segundos!
al aplicar la sinécdoque del tiempo
tan pequeño
y tan de muchos
quedando yo..., desnudo
ante los azotes del pulso magnético,
y no quiero modular más surrealismo!!
-dando vueltas-
como la luna
siguiendo
el camino
del ciclo
en la homogeneidad de seguir la misma esencia
el mismo destino...,
ni siquiera la órbita de permanecer...!
nos
hace
permanecernos...?
te sigo,
me sigues,
nos seguimos
y debe haber
un tiempo
castigador,
sentimos el mundo en nuestra piel
la celeste se nos clava en la boca
oxigenamos la brecha de la muerte
...................................................... le damos vida a un papel torcido
como origamis de nuestro poema
damos vida sin dárnosla...,
atrapamos el eco fenecido,
y le dibujamos resonancia
dentro del retrato de la naturaleza
su quijada permanece aún cerrada
pero no perdemos la esperanza
que abra su voz,
y nos extinga el pensamiento
y dejemos atrás los rieles
que se roban los trenes
sabiendo de viajes, así como libres
así como encajonados
en solamente tu recuerdo
y solamente yo testigo de palabras
ahogadas en el abismo de un papel manchado
detalladamente con un nombre oculto
y otro nombre borrado por las ocurrencias del amarillo
ocre a un sentido pésame del helio
así de sí, cerrarse en el vapor del sol fallecido,
y abrir sus alas de entre los cabellos de plata
que entrelazan el dolor-escar-lata que sostengo en mi pecho...
/SOLEDAD/ ¿Por qué se sienten solos?
porque el vacío invade la soledad de sentir-me,
pensar-me y sobre todo olvidar-me...
Y habiendo tanta ave surcando los cielos
que dentro de mi pecera se arriman peces muertos
en
la
nostalgia
de
vaciar
el
mar
dentro del músculo capilar del universo
tacto invertebrado, -negarse y negar-
la libertad del claustro existencial
al filo de la boca hiriente
al silencio de mis labios de acero...
FRÍO... FRÍO... FRÍO...
GÉLIDO... GÉLIDO... GÉLIDO...
Te duermes de costado
mirando caer el cielo
de entre tu ojo cerrado
a la ventana abierta
de la mirada quebrada del tiempo...
CIELO... CIELO... CIELO...
Rechina el techo, como la madera apolillada de tus sueños...
dentro de la cápsula pensante, el coagulo letal de la sangre,
la arritmia y la confusión de la carne-lumínica,
a los focos incendiando el ocaso muerto y desahuciado,
y una pregunta insuficiente...
qué es el Amor?
Y una respuesta perfecta:
... es Arte... /
(Quizás debería dejar de amar)
...