Para mí, pisar una flor, es un acto de barbarie.
Las flores no tienen tiempo de llorar.
La existencia de las flores, es una de las maneras en que Dios demostró que lo breve puede ser bello.
Qué bella es la misión de cada flor.
A las flores no las acompleja ni el aroma, ni el color de sus vecinas.
La tristeza ante una flor marchita, se atenúa con el recuerdo de su belleza.
¡Ay florecita del camino, si al menos tú, pudieras recorrerlo!
Valiente capullo que te desarropas para desafiar al frío de la madrugada.
Cada flor tiene su propio idioma, con su aroma.
Muchos creen que la flor, es solo pétalos.
Ay florecita silvestre, hija del verde campo, aunque nadie pueda verte sigue dando tus encantos.
A las flores marchitan sus pétalos, no su recuerdo.
Las flores son la génesis de las cajas de creyones.
A veces pienso que el arcoíris es una flor con aroma a lluvia.
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