Desde la más alta de las colinas se veían,
tapados en una enorme
y horrible nube de humo,
la soldadesca infinita
formando aquel ejército sin par.
Aquella batalla tenía un fin determinado
por el que iban a triunfar o morir.
Querían definirte,
decir en palabras de bronce
como eres definitivamente.
Los verbos más ampulosos
dieron las oportunas órdenes,
pero los primeros en plantarse
frente al enemigo,
aguerridos y valientes adjetivos,
daban con sus cascos y corazas
en tus bellas manos.
Después llegaron los verbos de tropa
quienes,
con su astucia e ingenio,
pretendían llegar lo antes posible
a la definición buscada.
Huyeron desesperados.
No había manera de fijar tu esencia.
Por más que llovían proyectiles
tus misterios nunca corrieron peligro.
La tarde cubría, plomiza,
el campo de batalla,
cuando la infantería ligera
de adverbios y predicados
iba a una muerte segura.
Empezaron a sospecharlo.
Observaban lo complejo y difícil
que era desenredar el hilo
que tirado libremente
por un laberinto infinito
amenazaba con devorarlo.
La noche fue el horrible
escenario de tu victoria.
Lanzaste a los cuatro vientos tus miedos
y todo el ejército murió inútilmente.
Lanzaste después al cielo tus pesadillas
y los montes se derrumbaron.
Tanto ha sufrido tu alma.
Ay, aquellos soldaditos engañados
que soñaron con describirte,
con vestirte enteramente de palabras.
Soñaban explicar quien eres
para que un día
todos sepan quien fuiste.
Nadie lo supo nunca.
¿Quién eres?
Hubiese hecho falta
un ejército de flores abiertas.