Ése que te clama
cuando de ti no se acuerda
mas que para dar cuentas
de un pasado solo tuyo.
Ese que es murmullo
en tus noches solitarias
como lucero que se apaga
dentro de la caja del olvido.
Ése que está perdido
en tus campos de afrecho
aquel sin más techo
que el de su cielo azul naval.
Ese que ya no es carnaval
Ése que ya no es vida
el que rifa sus alegrías
por sentir algo al azar.
Ése que no soy yo
mientras haya pan duro
aquel que sufre lo oscuro
con el camino marchito.
Ese de amor maldito
que se enamora equivocado
como pan azucarado
que sabe a hiel y vinagre.
Ése que muere en el sable
que empuña su dama fatal
ese que muere de amar
con aquel mar que no fue suyo.
Blas Roa