Hablo contigo de un libro
Quisiera publicar un libro,
un libro de verdades, de mentiras,
un libro de metales, de relojes
y de veloces aves asesinas,
un libro sin dolor, como el glacial acero,
pero lleno de cicatrices como el agua,
que vuele como el sol, rayo por rayo,
y que antes de dormir deje una canción sobre la espuma,
un libro sin amor, como un guerrero al alba
que sólo tras morir en la batalla más precisa
comprende que luchar no es el tesoro que abre el mundo,
un libro con amor, con lo que falta
para que entiendas que vivir es algo más que un argumento.
Un libro publicar con hojas de rocío,
de amianto, de espergesia, de cipreses,
con letras de astracán y de sandías
y siglas del color de un día en Venus.
Con hojas arrancadas a pieles de poetas,
de mártires, de audaces traficantes,
de lánguidas doncellas, embarazadas de la luna,
de intrépidos ladrones del tiempo y sus verdades.
Un libro sin final, quizá también sin un comienzo,
eterno, cervical, que empiece apenas lo abras,
que acabe si lo dejas, regrese si lo buscas
y crezca junto a ti como las alas en que habitas.
Con letras de cristal, palabras rojas
y esquinas amarillas para el beso,
con la alta ilustración de tus pupilas
y encuadernado en tus pasiones más profundas.
Para el prólogo un amor de ángel o putas,
para el primer capítulo un hallazgo
de piedras y constelaciones, para tu alma,
para tu ardua condición de ciudadano,
de lector, de pasajero entre los verbos,
en las mañanas de silencio, en pleno grito
cuando lo injusto pueda más que lo decente,
cuando leer en las estrellas haga falta.
Quisiera publicar un libro
y no sé por qué lo siento listo y publicado
cada vez que simplemente hablo contigo.
http://fuerteyfeliz.bligoo.cl/
19 02 13