10 El hombre ha muerto.
La barba no lo sabe.
Crecen las uñas.
Jorge Luis Borges - Diecisiete haiku
Me adentro (gris), en esta soledad de banco,
me alejo (dormido), de esta ciudad sin rostro,
me devoro (sumiso), en estos picos con alas,
cargados de furia, cargados de historias (otras manos)
Naranja carmesí que ahoga este pasaje,
enlatada muerte, guía blanca de mi camino al sol.
Alas de palomas caídas (algunas muertas) forman mi abrigo
forman parte de mí, alas de fuego para recaer.
Mis pies húmedos de tanto esperar,
mis labios muertos de tanto esperar,
mi barba entumida y cansada de esperar (te)
mis uñas ansiosas por tui piel no dejan de crecer.
Estamos muertos mi amor, estamos fugitivos,
y tanto mis manos como estas interesadas aves saben…
Mejor así, no les importa que sea una estatua,
una estatua de carne y concreto.