Voy haciendo hijos
con que llenarte la sombra, madre
en este día globalmente ético en que no estás
y que todos los corazones del mundo conspiran
un cachito de tus latidos con que ser
con que llorarte
con que alegrarte
como mis hijos
que pintan tu respiración
en el grito de estas cuatro esquinas negras
y todo
es el peor de los silencios con que callarte,
con que amarte
y dale con la mañana
en que no vas a estar
cuando me abran los ojos
y ver como me vivías mi edad enferma
con besos tibios la frente
entre estas tetas que infernalmente deseo
perdóname, madre
es que hace tanto frío para tu próximo hijo
acá
en estos humildes testículos
perdóname, madre.