Es... la palabra callada
la hoja que inútil
ya rota... arrugada
ha quedado en el piso.
Es... el verbo mudo
con triste alegría
poema a flor de labio
que no será pronunciado.
Es... aquella la letra
que habita el suspiro
de amores que han muerto
cometiendo suicidio.
Es... la débil poesía
que ahonda el respiro
tintero que descoyuntado
se aferra al delirio.
Es... el sueño exacerbado
de un soneto ya escrito
que muere lento
en un cajón archivado.
Lo más triste del poeta
perder la haiku perfecta
y no tener la hoja, la tinta
para su soledad... y se proyecta.
©Tizzia Holwin 2013
Derechos Reservados
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