Hoy escribo aquí por que no tengo mi libro de notas, y por que no tengo tampoco
ganas de buscarlo, por que tengo frío y un poco de fiebre
quizas me sienta con defensas bajas
,que se rompió toda mi fortaleza y se reduce
a un vidrio roto, poco reluciente y sin ganas de armarse otra vez
escribo aquí directamente sin medir lo que escribo, que lo hago fuera de los margenes
preestablecidos, que me importa poco lo que me rodea, que ya siento el pesar de las cosas, que siento que ya es tarde para muchas cosas
ayer me cayó una lagrima, por que sentia que me moría, lentamente, como muchas veces lo sentí, cuando tu cuerpo pareciera que carga solamente el peso de tu ropa,
sé que tengo miedo, que estoy embarrado en dudas, que nada más me importa, quiero ser sincero conmigo mismo, estoy muy mal.
No es el invierno, ni la enfermedad, ni los nervios
ni la ansiedad, ni el desasón ,ni el siniestro olvido, soy yo
que cada vez pierdo más peso, que mi rostro frente a un espejo me es desconocido
que muchisimas personas que me rodeaban ya no están, que mis sueños
se apagaron, que solamente veo una silueta mía sobre una pared con un cigarrillo en la mano.