Con este gripe y este sol de la mañana,
un verso rítmico que sin pulida rima,
le robo a la huraña musa amiga mía campesina
que ha tiempo no me pulsa destemplada lira.
Cantar quisiera al sol de esta mañana fría,
pero este gripe y este destemplado ruido
que brota sin acordes de la joven lira,
nacer no deja un canto alegre ni de queja.
El pulso sin seguro de mis nuevos versos
se queja cual viento que por viejos zarzos
gemir los herrajes hace lastimeros,
de noche, cuando no hay estrellas, ni luceros
y el cielo tempestuoso y furibundo ronca,
cargando furias contra la solitaria casa.