Por la cruel experiencia que he vivido
del dolor, del amor, la fe, la vida
por casi todo, sin más, he pasado
bebiendo ya sea de vuelta o de ida.
Mi corazón, por demàs, trastocado
por lo ruin, contundente de esta herida
¿Por amar, en cambio no ser amado?
¿Està la esperanza aun dèbil, o dormida?
Mas esta triste cicatriz florece
y llega a ser casi fragante rosa
como un jardín o cual erial que crece,
tal como fruta amarga o apetitosa.
¿Lo que cada uno tiene se merece?
¿Será lo que quiero, será otra cosa?