Como desmaya, del árbol una hoja,
en Abril de primavera desmayo,
más cual color de la piedra de Mayo,
reverdece mi alma al huir la congoja
Se prende de pronto una luz roja,
pues la congoja llega como un rayo,
más, la dicha con tanto brillo, no hallo,
y entiendo que no es cosa que se escoja.
Escoger el estado no se puede,
y quien intenta escogerlo ha de ver,
que siempre algo contrario sucede.
No creo que de aquello duda quede,
así la naturaleza ha de ser,
pues la vida de todo nos concede.