Esta tarde es fría e incolora,
como aquellas que matan los sueños.
Los vestigios de sol se diluyeron
en un llano blanco-grisáceo.
El otoño hace mella en la vida,
no hay risas, no hay motivos, no hay nada…
Detritos de agua golpean mi frente,
telón de un inminente caos.
Aunque el desamparo envuelve,
mis mejillas yacen rojas bajo la capucha.
Siento mi voz en el viento,
por que me siento asi.
Mi memoria palpita en este día..
Yo soy el día..