I
En la noche del poeta,
la más fría de todas,
como tantos otros inviernos
que mi pecho tuvo que afrontar.
Solitario en la bruma espesa,
la nieve azota,
el silencio juguete con los ruidos del alma,
y la niebla crece tanto,
como la corriente de los ríos.
Allá afuera me espera
el rumbo de la olas,
las cicatrices del cielo
que dan tumbos en lo profundo
de su eternidad.
II
Los sonidos tiemblan en la oscuridad,
y mis ojos corroídos por el miedo
no encuentran donde anidar,
se esconden tras el murmullo de la lluvia,
tras la brisa que desliza
su naturaleza esquiva,
que sopla desde rincones inhóspitos,
donde la playa
besa la sal marina de sus aguas,
y sus peses cantan como dioses,
zumban en los socavones
que suben hasta donde lloran las nubes,
y sus penas son echadas sin prisa
en el lecho del mar.
III
En su escondite de tormentas,
de diluvios y arroyuelos,
la soledad de estas lluvias
pasa silenciosa con su alma acuestas,
y todos los inviernos
impregnan su piel de nostalgias,
de melancolías milenarias,
trepan por sus venas
como vientos incesantes.
Donde estoy yo,
en medio del frío
aquí no llega el verano,
no se apagan las aguas,
no antes que pasen todos los inviernos.