Las letras son retratos hechos laberintos
En la balsa va el mareo de las almas.
Detecté que me enfermo más si ando a gatas
y que mis manos huelen mal cuando te extraño.
Sentado el llanto es radical,
tu orión cosa del pasado.
El flagelo de las ganas gana impulso con la ropa.
Como la distancia se aferra al desamor,
así tu ausencia se abraza a mi cuerpo.