Vueltas di para no caer en las cloacas distintas
de este autor psíquico
de hacerme un verbo de su infinita gestación.
Pegaso sin alas
serpientes de papel
ideogramas de carbón.
Pego dos mundos
dos almas
una coma y dos puntos sobre un trono en llamas
de mi instinto subconsciente
lo que él hace al escribir.
El sabor de la teoría se resiste a la crítica
a la sintética sensibilidad incurable
de mi ego cultivado con gotas de fraude a tanto bagazo.
Cubro en la pupila blanca
el espacio geométrico de ébano negro
de tizne y grumo:
separo la esquirla que duele.
En esa anemia humana de fácil consumo
con sospechas de artículo
proclamo:
que he leído el material expresivo
el hilo que me dejó la escoria.
Bernardo Cortés Vicencio