La hoja blanca
En volcanes pensó, en la flor y el fruto,
en el viejo molar y en la rodilla,
en la deuda a pagar, en la sencilla
prisión de la verdad y su estatuto.
En servirse un café, en darse un minuto
antes de echar a andar a la otra orilla,
en su ángel, en su arroz, en la guerrilla
de un nuevo día más, virgen y bruto.
Pensó en dejar atrás lo irresoluto,
la flor que no volvió, la fe sencilla,
las ganas de soñar sin nuevo luto.
Y entonces sucedió, por su mejilla
rodó hasta la hoja el llanto diminuto
de un verso o de un color que es nuestro y brilla.
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06 07 13