Pueblo mío que construyes edificios
y caes de los andamios hacia la muerte
que vives en guetos de flores tristes.
Pueblo mío que estás lejos
de las mariposas de los poetas burgueses
de colibríes de plumas tornasoladas
y arribas a tus enfermedades ciertas.
Pueblo mío que no sabes de Withman
pero si del valor de las hojas y las hormigas.
Pueblo que vulneras tu alma
entre dioses y adioses, solo pueblo.
Pueblo que desesperas en la esperanza
entre la herrumbre de tu vieja redención.
Pueblo oscuro que habitas
en cubiles de imposibles luces.
Pueblo campesino, crías hortalizas
blandes semillas de taciturnos arcoíris
que pierdes tu naturalidad
en los artificiales sótanos de las cities.
Sostienes tus trémulas rodillas
con tus despiadadas manos
-deformadas manos-
que cantas tus falsedades para ti
lejos del soneto perfecto
y de los madrigales clásicos
-de los burgueses bardos-
Porque ya nada es inocente
ni los versos ni los niños
sólo la demacrada pobreza
de nuestro pueblo
merece construir una raída bandera
el grito de una musa mutilada.
Finalmente, pueblo mío,
me perteneces como el olvido
como el pez que nunca repartí,
por eso, toma este vacío
esta alma que te atisba de lejos
que huye delante de tu gloria
y tropieza con sus derrotas.