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La semilla de mis besos vivos
se la lleva la quietud del viento,
por no tener tierra fértil dónde sembrarse,
ni humedad viva de dónde alimentarse.
La quietud de mis manos traviesas
que se obligan a estar juiciosas,
se rompe en mil pedazos…
cuando entre susurros te acercas.
La mirada de todos los tiempos…
fresca, lozana y muy experta,
divisa espacio desierto,
planea sobre el descontento
regando flores con sentimiento…
Y yo acá, siempre tejiendo motivos en tu verbo,
en el mar bravío y en tu cielo.
Desde la franca orilla de tu terreno,
voy acicalando cada verso tuyo en mis senos.
Hija del Sol
Julio, 2013
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