Vuelven los mártires
No es sólo el corazón vuelto materia,
violines tierra adentro, matrimonios
de sal y de salitre, de hoja y alas,
es todo lo que pende en los cordeles
del tiempo como ropa submarina,
con trapos, con banderas, con espigas,
torcidas boca adentro o bien debajo
de lápidas de otoño empecinadas,
furiosas por volverse primavera.
No es toda la oración de los perdidos,
el tiempo más allá de la esperanza,
la jarra tricolor, el territorio
de un hijo derrumbado entre copihues,
de un muerto en plena flor de la espesura
con perros galopando por sus huesos,
con hachas segmentando su memoria
y alambres y pilares de cemento
que el olvido no dejó ni entre los pozos
que usaron los verdugos ni en océanos
en que el hombre mismo regresó de su amargura,
solícito, vivaz, condecorado por su herida,
muerto sin dudar, pero implacable en su ternura.
No es sólo pues amor, es todo lo terrestre
que habló, que pronunció las sílabas del agua,
del riego inmaterial de todo un pueblo,
de su cansancio y su jornada, de su estrella,
más de una vez acribillada y muda,
más de una vez única flor en la conciencia del que insiste.
Por ellos no podrán decir que es falso
los simples, los somníferos ministros del recambio,
no entenderán el verde que brotó de las prisiones,
el musgo que creció sobre las tumbas
ni al pájaro que holló con sus olivas
los campos de exterminio en plena plaza.
Tendrán que mentir más por convencerse,
tendrán que galopar sin más caballo
que la vergüenza de no ser, cuando pudieron,
sino el estiércol que ellos mismos van dejando en plena fuga.
Amados, los amados de mi tierra,
se han ido y volverán, nunca
han dejado
ni el rostro de la amada sin un beso,
ni el pan de aquellos hijos ya sin mesa,
regresan turbulentos o callados,
se apegan a las sombras del recuerdo,
le sirven de alimento a la justicia
y a sus traidores condecoran con su olvido.
Desaparecieron pues, pero aquí estaban
y siempre van a estar, porque no es sólo
el corazón, sino una patria la que enseña
sus victorias infinitas, cotidianas y amorosas.
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18 07 13