La pluma en la mesa, la hoja desierta
la mano despierta, los ojos que esperan
esperan y esperan…
En vano la línea permanece activa,
las palabras bailan, las letras dan vueltas,
y la hoja en blanco, la hoja desierta,
recuerda la noche mas triste y mas muerta,
la noche en silencio, desde tu partida,
cuando tus pasos se fueron en silencio
desde entonces, se me fue la musa,
o tal vez la alegría,
se le fue la pluma a mi melodía
Y hoy es solo el silencio
el que danza y que pasa,
atormentando en vano los ojos cansados
ante la hoja desierta y la pluma muerta.