Fogata escrita
Quién fuera Parra y les volara
la tapa de los sesos a estos sesos
degeneradamente azules, que visitan
la poesía como a un loco peligroso.
Quién fuera poeta y les pateara
el culo a esos salvajes vanguardistas,
a estos pulidos reaccionarios, a estos monos
que leen, leen sin entender ni pío.
Quién fuera Dios y re expulsara,
sin redentor ni apocalipsis, a estos hombres,
poetas, profetas, proxenetas,
apenas publicados, anónimos, suicidas,
escritores, escritores, escritores
que nadie lee en este siglo del demonio.
Quién fuera yo, por fin, y sucumbiera
a esta ansiedad estéril, a este vano esfuerzo
de alcanzar la alarma del
incendio
y quemarme por fin, y arder, arder de veras,
sin nadie al que apelar, ceniza y humo
que mañana barrerán empleados grises,
mucho antes de sembrar la nueva primavera.
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09 08 13