Algo que no puedo ver, lo es un papel en blanco.
Si tinta tengo al alcance, muy pronto e de mancharlo.
No deseo sean borrones, si letras de abecedario.
Dibujarlas con la pluma, manejada por mis manos.
Armando en el oraciones, poemas, rimas y cantos
que le canten a la vida, al amor, la risa, el llanto.
Darle motivo a existir, de no ser una hoja en blanco,
como un florero sin flores, como una virgen sin manto.
Es la tinta y el papel como al escultor el mármol.
Como al herrero su fragua al tallador su madera.
Al carpintero su banco sus gubias y sus buriles.
Al campesino su campo, el arado y su caballo.
Hojas en blanco que fueron para el mundo gran legado,
que dejaron sentimientos, grandes poetas de antaño.
Rafael, Neruda, Nervo, Lorca, Borges y otros tantos.
Larga seria la lista si a todos fuera a nombrarlos.
Hojas en blanco que fueron pentagramas dibujados,
para acunar en sus líneas la música que cantamos.
Hojas que imprimieron libros que enseñanza nos dejaron,
poesía, música, libros, producto de hojas en blanco.
Nicolás Ferreira Lamaita