Noctámbula. Y desierta. Con estatuas llenas de duendes. Estética, en silencio y sonrisa con mi genética. La perspectiva se invierte. La Hidra tropieza en las venas. Los valles con aristas avanzan y es entonces cuando las formas se restan.
La madurez llora pero no duele. El mundo es un universo donde todavía a pesar de todo un instante se sostiene.
Es más fácil decirlo, las palabras también se curan cuando se pierden. El óxido sigue caminando mientras la imagen se detiene.