Cobra vida mi morbosidad,
y siento que no siento,
el mundo deja sus garras
enterrar su realidad hedionda,
enferma cada minúsculo coito
de mis ojos con ese manjar
que cruza las calles
hasta aparear mis sentidos
con su olor a harapos
que exhala de su relieve,
mujer enferma.
Y, esta prisión oséa
maquina otra vez
ese milígramo
de asesino
que llevo dentro,
asesinar a la luna allá fuera
y martirizar a los evangelizadores de la paz
pobres idiotas otra vez clamando su palabra
sobre los muertos otra vez
usurpando con sus flores
lo marchito de las almas
que miran por las ventanas
piernas endecorosas
envainadas al mensaje
de usurpurar su clero
y adentrarme en esos sueños enfermos,
otra vez, -descanso-
despierto, leo a Bau destriparse
en ese cabaret de la otra vez
a puñaladas de su verbo mugriento
enloquecer de entre los ecos de bocina
eyaculando sus míseras oraciones a un DIOS DISFRAZADO DE SATÁN.
¿Y quién es él?
... quién re-inventa mi morbosidad
a creer en un vacío asesino
de pensar que mueres
cuando el angel que llevas dentro
te viola sin piedad
ese pudor a pecar [¿amar o eyacular la libertad?]
Después de leer a BAUDELAIRE
penetró mi morbosidad,
MUERTE EN VANO
UN DIABLO SALE DE LAS CLOACAS
Y UN RADIACTIVO DIOS
HACE LA PAZ CON UN CEMENTERIO OCEANICO,
AH, UN DIABLO, EL PRETEXTO DE LOS HUMANOS,
AY DIOS, MI SALVACIÓN, UN PRETEXTO DE LA ESPERANZA.
(LO DIGO FUERA DE MIS HORRIBLES LETRAS POR \"SIRIA\")
-LA PEOR ENFERMEDAD ES LA HUMANIDAD
Y SUS PRETEXTOS DE PAZ, UTOPÍA BANAL-