Eres como un cuaderno en el que no escribo,
porque sus páginas ya estaban rayadas.
Eres como una canción que ya no canto,
porque me he cansado de tanto escucharla.
Cargas conmigo como si fuera un bulto
y te olvidas de que soy persona,
soy persona para pensar, para meditar,
soy persona para decidir y para amar.
Y me hastía seguir como un bulto inerte,
como un objeto que parece ausente,
atado a un muslo tuyo como señal
de que soy por completo tu propiedad.
Me siento herida en lo profundo,
como si fuera una tela desgarrada,
pero no siento que los cortes tengan propósito,
mientras tú hilas, sin cesar, tu propia trama.
No soy un fantasma aunque te guste que así parezca,
y tengo voz aunque te complazcas en anularla.
Eres como un cuaderno en el que no escribo,
porque sus hojas estaban llenas de otras historias.
Las mías no encuentran el espacio en ti,
las tuyas giran en torno a ti y de nadie más.
Eres como una canción que no canto,
porque mi voz no alcanza tu escala.
Tal vez sea mi culpa, como decías...
Después de todo, fui yo quien aceptó cantarla.
- Mis Sentimientos