Dracula de las letras,
tumba abierta a epitafeos sordos,
a sobrias melodías fúnebres sin lágrimas, sin traje de luto ni entierros.
Ni mortaja a pluma sin tinta,
ni manjar a sangre helada, versos sin besos en el ultimo soneto de la vida.
Dracula agonizando canciones tristes al alba,
follandose al sol en el ataúd de la vida silvestre en el Edén del deseo perdido.
Transilvania oscura de jueves a Domingos,
entremedias melodías y poemas alegres de nada, de poca cosa, de menos que mas.
Dracula menguante al café,
efímero de canciones obscenas a la vida,
ataúd cerrado al purgatorio de oídos sordos,
Funeral a la canción mas triste escrita por ti.
Carles Campomar