Vuela el espíritu del fuego,
y en el crepitar de su furia,
en la belleza de sus llamas,
muere la tarde convertida en ascua viva,
mueren las alas del viento y las sombras homicidas.
En el altar del fuego arden las rosas, las palabras malheridas.
Se inflaman los sueños de las vestales, rugen las gárgolas ladinas.
Canta el tronco del árbol que morirá en la hoguera,
y alrededor de ella se reúnen hechiceras las estrellas,
los rebuscados sueños, las rojas quimeras.
La voz del bosque canta al fuego;
se refleja la lumbre en sus fauces más profundas.
Hay restos de hoguera en cada pupila que sangra,
viejas heridas convertidas en ceniza.
La voz del fuego es poesía enardecida.