Tus bocetos íntimos son mis oscuras alucinaciones…
El carboncillo exhalado de tus ojos
exhibe una franja suave en la piel de porcelana…
El carboncillo enlazado de tus cabellos
inhibe rayas sólidas y húmedas en la carne frágil del alba…
Tus bocetos sanguíneos son mis surrealistas inspiraciones…
El detalle expuesto de tu boca
hace paisaje el vacío de mis hojas…
El detalle desnudo de tus labios
deshace la acentuación visual de las nubes en sangre…
Un ocaso derrite el frío dentro del metálico cielo, se carcome ,
\"de sus oscuras alucinaciones\" se siente anaranjado, se oxida...
la sangre
cae
imitando a la lluvia,
un carboncillo achura el vacío en movimiento, nacen..., sombras...,
de un punto se van comiendo el alba,
amanece..., anochece..., es de tarde..., el tiempo es relativo igual que tus labios...,
extremidades del día y la noche...,
se cierran y es alba..., se abren y es noche…
Vuelan y es mañana. Caen y es silencio. Besan y es Arte.
Tus bocetos del alma son mis inimaginables emociones…
El acto de tu tacto dibuja el sol en mi rostro
se cae el cielo en una tajada de tierra…
El tacto de tu acto dibuja el universo en mi pecho
se cae la tierra en una tajada de cielo…
… que no afloren astros al arte de enlazar la luz en el reflejo
de una noche muerta,
ya que la oscuridad en silencio
es la fiel creación de un beso dibujado por tu inocencia…
... no soy de pared pálida, soy de papel corrugado inventando ensoñaciones para
imaginarte en un retazo cómplice
de mis líneas ruidosas
que buscan desnudarte
hasta dejarte líquida…,
y mañana vacía-
Tan blanca que el arte se nos hará diminuto, hasta cavar su tumba al abismo,
y creer creando un punto otra vez, hasta sernos invisibles…
¿Entiendes? –Nada existe-
nosotros somos un dibujo jamás creado
donde lo negro es la pasión y lo blanco es nuestra ilusión
de un mundo prisionero de la inspiración.
El arte existe, y aún así nosotros somos invisibles al arte siendo Arte.
¿No creas que por los colores se rigen las emociones?
/El color es uno sólo/ La soledad es dañina
pero,
el color es invisible como el boceto conjurado en el pecho,
naciente como un sol,
la magia de un punto, el retazo de un latido.
y el arte se hizo corazón… [El alma es… es amor]
Cuando eramos dos, eramos ausencia
cuando resucitamos en un dibujo
fuimos siendo uno, uno uno,
un sólo corazón invadido por la soledad.
Quien hizo el poema, pues yo*
Ciudad Gris.
Por siempre Noviembre...