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Como olvidar que somos
los insurrectos amantes del camino,
escribiéndonos la piel, sangrándonos los labios,
lacerando en la penumbra
los gritos y silencios compartidos.
Somos apenas tiempo
o quizás también algo de olvido,
mortaja
... entre los muertos
...sentirnos vivos.
Ser dos voces y una palabra,
piedra y camino, cielo e infierno a la vez ,
pasión que desborda ríos, aridez de soledad,
montaña y llano
¿Destino?.
Ser insurrectos amantes vagando sin rumbo fijo.